Интересный какой исход... Можно даже сказать, пассаж... Разбирайтеся, мол, народ, этот город, вообще-то, ваш! И какой я судьбы боюсь, балансируя на краю, Где обычное "остаюсь" называется "предаю"?
Мы проиграли. И не в том причина, Что он на троне временно и вместо. "Нелепо, как доспех на Артаресто" - Всего лишь злая шутка Куруфина. По голому по заду бы да плетью - Не только феаноровых сыночков... Все дело было в нас. Поставим точку, Теперь уже последнюю и третью.
Трое делят место короля - милая семейка у руля! Опоздала умная мысля - а она всегда за Первый Дом. Нынче хнычем: где же ты, аран? Что нам - ну, купились на обман! - Стилем баттерфляй уплыть в Аман? Так ведь и оттуда нас пинком! Да, посмотришь - радуется взгляд: каждый перед каждым виноват, Каждый сам себе давно не рад... Лучше б я ушел за ним во тьму! Все равно бы не хватило сил, я ведь так себе воитель был, Я бы ничего не изменил - но не изменил бы никому.
Давай я сожгу свои песни, и лютню, и плащ, и вообще, И буду в свистящем мече, в отчаяньи, в гневе и в мести. Давай я сожгу все, что было, и голос сожгу, и лицо, И стану последним бойцом без имени и без могилы. Я стану, куда же я денусь, мне больше не нужно беречь... Но, кажется, пепел не сжечь - какой издевательский ребус... Давай я сожгу эту душу, к чему притворяться живым? Таким же, но только вторым - по-моему, это не лучше.
Свесил ноги со скалы. Вниз, в кипящие валы - выбор дивный. Хоть с мечом, хоть голышом - все равно нехорошо и противно. Сдался. Руки опустил. Больше не могу брести против ветра. Даже те, кто все смогли - что досталось им? Земли по два метра? Семь проклятий, семь могил - вот и все, что я любил и утратил. Пусто... страшно... зашибись... Я могу взлететь, но вниз. Это - плата. "Нам, мол, на краю стоять! Так что, милый, рукоять крепче стисни!" Идиоты... Вот он - край... Забери и оправдай наши жизни.
Намо, ты очень хороший пророк. Поздравляю. Тени печали... Как глупо. Как страшно. Как метко. Выпьем за это. я тысячу лет умираю - И не могу умереть, потому как - бессмертный. Тысячу лет... все слова растерял, все мотивы... Златокователь... Насмешка, и злая к тому же... Тихо спивается - это уже не красиво, - Но не сопьется. Он эльф. А вот это похуже. Намо, ты очень хороший пророк. Ты доволен? Только запомни: мы были... Мы были. Мы были! Завтра - ты в курсе? - эльфийский один алкоголик Бросится в море с последним: "Всех валар - на мыло!"
Финрод - Куруфину Поспешил, говоришь, почему? Ты не так, говоришь, торопись? Говоришь, доверяю ему Не одну свою личную жизнь? А иного решения нет. Знаешь, с клятвами надо всерьез. Как же, родич, ты просишь ответ, Раз измена твоя - не вопрос?
И я возвращаюсь. Как все. Как и сказано было. И мужества нет - ни назад, ни за борт. Я знаю прекрасно: они ничего не забыли, Но разве же кто-то из них упрекнет! Они никогда не помянут былые обиды И станут заботливы, словно с больным, И те, кто не жил там, не бился, не плакал, не видел, - Как смело простят непонятное им! И я возвращаюсь. В Эндорэ - другая эпоха, Отвергшая нас - в чем, конечно, права. В ней нет ничего, что настолько же было бы плохо, Как это проклятое право мое - уплывать.
Сколько соперников мне подарила судьбина: Аданэдэль, Мормегиль и Дракон Дор-Ломина! В общем, хожу озадачен, угрюм и нахмурен - С ними еще ведь и наш героический Турин! Витязей, правда, будить не совсем безопасно - Так не будите! И сами проснутся прекрасно! Любят орчатину - в смысле, рубить на кусочки. Пьют ограниченно. Незаменимы, короче. Делятся смело одним из секретов успеха: "В битве воспользуйтесь жутеньким гномьим доспехом!" Но доспехов не хватит - их мало на складе... Обидно: Против четверки - один озадаченный Гвиндор...
Странным слухом полнится земля, что-то там неладно в Менегроте: Берен наш посватал короля Финрода двоюродную тетю. Нынче добывает Сильмарилл, сидючи в гостях у Саурона. Или, может, я чего забыл, но как будто там была корона... С головой нормально у меня, я с ней завсегда отлично ладил! Нет, но если это не брехня - Берен станет королевским дядей? Вместе с Феанором? Вот те на! Гениальное и вправду просто! Ну и нравы! Ну и времена! Хоть баллады пой на перекрестках!
Не хочет понимать, да что там - слышать, И скорбь его - мифрильная кольчуга. Мы оба держим головы все выше И упрекаем взглядами друг друга: Он - знающий, что старший не вернется, А младший - что там мямлить - не мужчина, И я - всегда на месте полководца, Но разве что во сне - на месте сына.
Да, он первый. Он старший. Лучший. Нет, отец, не равны, не лги нам. Знаешь, это ведь тоже мучит - Быть не так, не во всем любимым. Нет, не зависть. Не ревность даже. Я привык... Но ничуть не реже Жду: а вдруг ты сегодня скажешь Мне "сынок" точно так же нежно...
"Что ж... уходи на свою войну... Только вернись... я прошу - вернись! Я же корону твою приму молча - прости. Я молчу всю жизнь. Ты же поймешь - не затем, что страх, нет здесь кустов, чтоб шмыгнуть в кусты... Просто - оставить у них в руках город, который построил ты? Ты возвращайся. Венец не мой. И натирает за ухом. Вот..." Молча теребит одной рукой пряжку плаща. И чего-то ждет.
Сумерки, тяжелые, как плащ, - Прямо на опущенные плечи. Говорят, что время - лучший врач. Значит, это вообще не лечат. Эхо на уснувших этажах Тихие шаги бессчетно множит - Снова Ородрет с венцом в руках... До сих пор носить его не может.
Лед... Я, наверно, сошел с ума... Ты - почему на моих руках? Как разбудить тебя, как согреть? Что это значит - "она не спит"? Не говорите мне слово "смерть"! Вот же он, берег, ведь в двух шагах! - берег, клянусь тебе, не туман! - Слышишь?! - да что же она молчит... Прочь! Говорят вам, она жива! Идриль, скажи ей, что мы дошли! Идриль, скажи ей, что смерти нет!.. Идриль! Скажи - я люблю ее!.. Я до сих пор - через столько лет! - вижу: в ночи горят корабли, А за спиною звучат Слова, и в Хелкараксэ грохочет лед...
Корабли, уходящие в дождь... Корабли, уходящие вдаль... Ты зовешь меня - как ты зовешь! - разлитая над морем печаль. Их обратно отчаянно ждешь, то себя, то отплывших кляня,- Корабли, уходящие в дождь, каждый - с крохотной частью меня. По лицу растекается соль - можно думать, что просто от брызг. Мне - наивный эльфийский король - мнится: вы уплываете ввысь... Пожд ногами кончается мол, мне опять - возвращаться назад... Это самая острая боль - провожать корабли на закат.
А казалось бы, все отболело уже. Но посмотрит, от света прикрывшись рукой, - И как будто ножом ковыряет в душе: Вот он... прежний... оставшийся так далеко... Снова мечешься: он ли один виноват? Даже эту любовь тяжело хоронить... И, неловко моргая, глотаешь слова: "Не хочу. Не могу. Не люблю. Извини".
Вот этот. С искалеченной рукой. Надломленный. Обугленный как будто. Безумным взглядом каждую минуту Кого-то рядом ищущий с собой. Нет, он не болен. Не садись к нему, Не слушай зарифмованные бредни. Он слишком далеко ушел во тьму. Он - Песнопевец. Проклятый. Последний.
Вот тебе твоя надежда. Вот тебе твое юродство. Больше некогда, как прежде, похваляться благородством? Им не пахнет... Пахнет хуже - кровью. Потом. Страхом. Пыткой. Нарготронд тебе не нужен? Так и ты ему - не шибко... Между прочим, волку вкусно - вы отличные ребята! Что-то ты какой-то грустный? Жалко Берена? А надо... Нет! Подставился учтиво: я же Финрод! Я же гордый!.. Но с чего мне так паршиво? Ты же был противник, нолдо?..