Он прозывался Воином Весны, был верен лесу, и ручьям был верен,
Любому камню и травинке верил, зато чудес не признавал иных,
Чем первый гром и первые цветы (не все ль равно - в душе или в апреле),
И верил, что весной на самом деле глаза и мысли могут стать чисты,
И верил, что быть мудрым надлежит... Но мудрость часто гордости не пара -
Она твердит, что многое не пало, а грустью, право, недостойно жить.
А разве это можно - не грустить? В словах - веселье, а стихи печальны,
И знаешь - спи или не спи ночами, а все равно придется уходить.
И он ушел, как сам того хотел, как воин не склонившись перед сталью.
Но говорят, что золотыми стали зеленые листочки на щите.
Но говорят - и, видимо, не врут - весна, прорвав снега ручьев отрядом,
Даря тепло и радость - просто взглядом, цветы и молодость - прикосновеньем рук,
Прошла под сводами светло-зеленых зал, вздохнула, постояла над могилой...
Из тех, кто видели, из тех, кто рядом были,
Из тех, кто мог бы после рассказать - никто не рассмотрел ее глаза...
(с) elfwine