Свесил ноги со скалы. Вниз, в кипящие валы - выбор дивный.
Хоть с мечом, хоть голышом - все равно нехорошо и противно.
Сдался. Руки опустил. Больше не могу брести против ветра.
Даже те, кто все смогли - что досталось им? Земли по два метра?
Семь проклятий, семь могил - вот и все, что я любил и утратил.
Пусто... страшно... зашибись... Я могу взлететь, но вниз. Это - плата.
"Нам, мол, на краю стоять! Так что, милый, рукоять крепче стисни!"
Идиоты... Вот он - край... Забери и оправдай наши жизни.