Со вчерашнего утра - дождь. Под глинистым откосом
У потухшего костра мокнут лютня, плащ и посох.
Эльф, совем, видать, больной, босиком, на бережочке,
Наклонившись над водой, что-то странное бормочет.
То проклятия судьбе, то - с прудом, считайте, - споры...
"Не зови меня к себе, ты, отродье Феанора!.."