Этой осенью вечер каждый вспоминаю его напевы...
Говорят, он ушел однажды, не прощаясь ни с кем, на север.
Все. Ни добрых вестей, ни черных, и неясное чувство гложет:
Словно мы виноваты в чем-то и себе же простить не можем...
Дождь. А он под дождем и вышел... Вот сейчас - поднимусь с постели
И, пробравшись к окну, услышу отголосок его свирели.