я ухожу, забирая с собою верных,
каменно-твердых, прямых, как стволы и стрелы,
в трубах их - ветер из узких крутых ущелий,
в горле их клятва, и смех - словно брызги в волнах.
на рукоятях мечей или весел пальцы сомкнуты.
веру отнять у них не пытайся.
что-то подсказывает мне, что нас пятнадцать ровно.
боги мои, я хотел бы уйти на север,
в лютые горы, как в песне, чтоб их проверить:
кто из них враг мне, кто друг.
только их потери скажут о них громче крика, и вся их правда -
бреши в доспехах, студеных ночей туманность,
в плоти и золоте вырезанная память.
что-то подсказывает мне, что нам досталось - равно.
вот они. кто-то упал на траву бессильно,
кто-то накрыл меня пледом, хоть не просил я,
тот над ручьем наклонился, такой красивый,
этот, ругаясь, несет к костровищу бревна.
времени нет озираться и сомневаться,
я поднимаюсь - но скольким за мной подняться?
что-то подсказывает мне, что нас пятнадцать ровно.
(с) Doctor Offline