сколько нас таких, утонувших вдруг? захлебнувшихся декабрём?
старый год умирает, мой юный друг, разве вспомним потом о нём?
как зима забиралась в колючий шарф, целовала тебя в висок...
ты выходишь во двор, никуда не спеша, и подводишь опять итог:
ничего не осталось в сыром нутре - ни влюблённостей, ни огня,
будто разом прозрел, постарел, сгорел, будто выцвел и полинял.
будто в самой грудине завёлся сплин - ледяной белоснежный ком.
ты выходишь из дома. совсем один. но от этого - так легко...
никаких тебе рук, что ласкают и врут, никаких тебе глупых клятв,
потому что привязанность - это спрут, и в укусах его - лишь яд.
потому что привязанность - это хмель, это узел, хомут, клеймо.
это бойня, расстрел, самосуд, дуэль. это город, больной чумой.
так что слава зиме, вымывающей хворь, словно пенистый океан.
забывай это всё - не лелей и не холь, не тревожь заживающих ран.
всё проходит. и вечер опять горит светом окон, чужих гирлянд.
и дома будто в пепле, и снег летит, и случайный прохожий - пьян.
сколько нас таких, утонувших тут? захлебнувшихся декабрём?
ты идёшь, но меняется твой маршрут - с каждым годом и с каждым днём.
© Пола / Полина Шибеева