Который день идут дожди, просвета в небесах не жди.
Осенний вальс - на диво мокрый.
Холодной моросью струясь, любую он смывает грязь -
И души светятся, и окна.
И вот уже усталость - прочь, и мудрая вступает ночь
В свои пределы.
А почки, улыбаясь, спят: что сброшен вытертый наряд,
Им нету дела.
Так облетай, гори, листва! Ты в своей гибели права -
Пора проститься.
Ты знаешь, верно, лучше всех: пройдет зима, растает снег -
Все возвратится.
Дара Ливень