понедельник, 14 ноября 2011
22:14

Мой лорд не склонен с треском рвать рубаху, - особенно не сняв ее сначала, -
И посыпать золой свою прическу ни по одной из множества причин.
Мой лорд не склонен мчать в соседний лагерь. Как правило, узнав, что шансов мало,
Он отпускает вестника на отдых, берется за работу и молчит.
Мой лорд всегда спокоен и настроен как будто на одну и ту же ноту
(А у других - не по одной октаве, но вряд ли кто звучать умеет так),
Встает с зарей, а может быть, и раньше, когда ему не спится отчего-то,
Берет и пьет, из горлышка, не морщась, одну бутылку эстель натощак...

@темы: JRRT, Маглор, © Йольф

URL
22:13

Ну, что - затрещина судьбы? Еще не самый хитрый фортель.
А так - я здесь, в надежном форте, и все с меня сдувают пыль.
Ну, что - послевоенный быт? Тепло. Спокойно. Мягко. Вкусно.
А мог бы быть никем не узнан, и не замечен, и забыт.
Ну, что - любовь? Да Эру с ней. Я все забыл и не в обиде.
Иди, твой выбор очевиден, и презирай, - но не жалей.

@темы: JRRT, Гвиндор, © Йольф

URL
22:12

- Что удивительно, живой, и не молчу, и смею сметь,
Но Клятва каждый раз длинней на чью-то боль и чью-то смерть.
И каждый раз все больше крен и так оспоренных основ,
И каждый раз все больше жар от разгоревшихся судов,
И каждый раз - все больше щель между качающихся льдин,
И каждый раз - все меньший смысл, поди найди его один,
И каждый раз все больший срок и до утра, и до весны...
- Но не бывает ничего, что не имело бы цены, -
Продай мне боль, я буду в силах заплатить.

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:12

Зарисовка из жизни города, печально знаменитого своими архитектурными излишествами

Летний полдень тягуч, как густеющий мед. Летний полдень завис меж "сейчас" и "потом".
Летний полдень течет, так неспешно течет, и река замедляет свой ход под мостом.
Там прохлада, и лень, и зеленая тень... А поодаль бегут, расширяясь, круги,
Золотые круги на спокойной воде от коснувшейся их изможденной руки.

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:11

Удержи меня за руку - левую, будет вернее. Или просто за пояс.
Ты из самых последних, кто помнит, зачем я и где я. Да, и, главное - кто я.
Надо мной и вокруг постоянно меняются лица, коридоры и двери...
Но когда ты солжешь, что уже ничего не случится, я моргну - и поверю.

@темы: ~*~, © Йольф

URL
22:11

Семерка - подходящее число для поколения,
В широком смысле круглое - и это хорошо, -
А будучи единственной системой исчисления,
Подводит под амнистию разбои и поджог.

Писал нам числа меньшие наш Враг - какого рауга? -
То в виде ранней версии, запутанной совсем,
То в виде похищения посла во время раута, -
Но мы построимся и рас-считаемся на семь.

Нас снова будет семеро, и выкусите, нате-ка,
Неважно, что скамейка запасных теперь пуста
И ни в одном из смыслов, предусмотренных грамматикой,
До северного берега не навести моста.

Вернется старший - вспомним мы про логику старинную,
Где битый и небитый - словно двое к одному.
А значит, нас не семеро, а восемь с половиною,
И каждый обязательно обидит злую Тьму!

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:10

Потерпи и не спеши... Или нет. Получи и распишись: Нирнаэт.
Занеси "Осущ. побег" в список дел, а потом скажи себе: вроде цел.
Там неважно, сколько раз нес клеймо, и неважно, что не спас (и не мог),
И неважно, кем ты был обнесен... Не стыдись своей судьбы, вот и все.

@темы: JRRT, Гвиндор, © Йольф

URL
22:10

Твой город внесет тебя в списки своих потерь,
Оставшись заботлив на свой извращенный лад.
В нем каждую (ладно - вторую) венчает дверь
Большой указатель "Дорога на Тумхалад".
Потом ты устанешь бороться с самим собой...
Но ты не устанешь бороться, какая чушь.
И вспомнишь... а раньше не помнил?!.. свою любовь,
И скажешь... А впрочем, неважно, молчу, молчу.
Что делать, когда с тебя снят самый важный хит
И все ламатьявэ болит от чужих словес?
Короче. Кончайте, ребята, писать стихи,
Они совершенно полезны, с приставкой бес-.

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:09

Гаснет надтреснутый голос, звучать устав,
Тает небывшая лютня - прощай, прощай...
О, отвернись же! Я собственный кенотаф
В трещинах черных, в засохшей листве плюща.

Я ведь искал тебя - слышишь, уже иду! -
Ныне и присно, вовеки веков и днесь...
Что же ты делала в личном моем аду
И почему не ждала меня даже здесь?

Вывел бы, вынес бы, скаженная душа! -
Прямо в октябрьское небо, вперед и ввысь...
Но получается так, что на третий шаг
Ты произносишь тяжелое: "Оглянись!"

...Лютня с кифарой слились, и конец времен
Лиги и парасанги смешал во мгле.
Ну, уходи, как уходит бредовый сон -
Призрачным инструментом с моих колен.

@темы: JRRT, Даэрон, © Йольф

URL
22:09

Гвиндор _до_

Новые карты и яркий свет, линии сдвинувшихся границ.
Осень заглядывает поверх сгорбленных плеч и склоненных лиц.
Узкие ставни, окно-витраж, алым зажегшееся огнем.
Остров, распахнутый всем ветрам, слушает, как говорят о нем.
Слушает, как говорят, что стен крепость бесспорна и толщина;
Голода не устрашатся те, кто и Врагу задолжал сполна;
Смерти один устрашится трус, да и подмога невдалеке...
Свечи колеблются на ветру... То есть, простите, на сквозняке.
Длится осада, игра вничью, гулкое эхо кивает: "Что ж..."
Клин журавлиный летит на юг, на наконечник стрелы похож.

@темы: JRRT, Гвиндор, © Йольф

URL
22:08

Запрись - на оборот тяжелого ключа,
Вели своим часам не тикать - помолчать.
Не разжимая губ и не марая строк
На памяти своей распутай узелок.
Распутай и разгладь уверенной рукой
"Сегодня" до "вчера" и "здесь" до "далеко".
И в кресле задремли, накинув теплый плед,
Под тихий хоровод своих спокойных лет.

@темы: ~*~, © Йольф

URL
22:08

Две линии шагов прочерчены порознь
По мокрому песку, по гальке и камням.
Вечерний горизонт уже прожжен насквозь,
И море гасит блеск багрового огня.
Пока шипит прибой и галечник шуршит,
Крадись, моя печаль, шаги твои легки!..
Я отдаю не долг, но часть (моей?) души,
Как камень отдает тепло чужой руки.

@темы: JRRT, Маглор, © Йольф

URL
22:07

Где-то в моем грядущем сеет холодный дождь.
Это не значит - осень или година бед.
Просто обычный вечер выдался непогож,
Просто куплет короткий был неудачно спет.
Где-то в моем грядущем псы потеряли след.
Это конец забаве, ловчие злятся - что ж...
Ждешь ли другой охоты? Не-а, уже не ждешь,
Скучно гонять оленей несколько сотен лет.
Что там, в моем грядущем, горечь каких побед?
Кратки часы триумфа, как и любая ложь...
Завтра об этом, брат мой, я напишу тебе:
Выну листок бумаги, девственно, снежно бел,
И придавлю печатью. Думаю, что поймешь. И приедешь.

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:07

Ты запасаешь выдержку и свечи, и это, я сказал бы, очень мудро.
Нет ничего длинней, чем зимний вечер, и тяжелей, чем следующее утро.
Ты помнишь: угрожающе закрыты ворота; лорд - белее, чем бумага,
А мы еще идем по старым плитам веселым, безнадежным, легким шагом,
И смотрят со стены - в молчанье, ибо слова и мысли зимний ветер студит...
Забавно, сын мой: кто-то сделал выбор, а кто-то ждет, пока его не будет.

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:06

- День придет, и ночь за ним, и день за ней... и что теперь.
Так ли важно то, что холода сменяет оттепель;
Так ли скажем детям тех, кто не вернулся с Нирнаэт?..
Время не дробит себя на "смутное" и "мирное",
Миг не помнит миг, а травы - кровь, а ветры - шепоты...
Братья мои, слышите ли, я не знаю, что потом!
День придет - не он ли нас сомнет сияньем молота?
В выжженой степи стоит курган - и блещет золотом.

@темы: JRRT, © Йольф

URL
22:06

Я забыл свою флейту нарочно, тому три дня.
Для обета молчания чем нехорош почин?
Раз уж в песнях когда-то случилось не различить -
Посреди немоты моей разгляди меня.

Если это надежда, то детской игре сродни,
Если это безумие, значит, нам по пути.
Если это бессмыслица - хмыкни и проходи,
Пожалей сумасшедшего и не глумись над ним.

Я забыл свою флейту, и буду безгласен впредь:
Мы теперь разойдемся по разным концам земли,
Чтобы порознь мы лучше о ней промолчать смогли,
Чем в иные эпохи умели на пару спеть.

@темы: JRRT, Даэрон, © Йольф

URL
22:06

Прогноз погоды сулит осадки, а календарь обещает зиму,
А жизнь обычным идет порядком, когда навстречу, когда и мимо,
Октябрь покорно роняет листья под ноги сонным своим прохожим.
Ко мне вчера приходили мысли, но были спутанны и похожи
Между собою; и было лишним пытаться вникнуть в такие мысли.
И так случилось, что мысли вышли - во всех возможных при этом смыслах.
Ах, если б кто предложил поплакать, оплакать эту свою печаль, но -
Мои ботинки не любят слякоть, и это более актуально.
Ботинки, сумку, сережку в ухо, - и заработать, и расплатиться,
А поспевать по высотам духа - какое, право, я вам не птица.
Я не пою, не роняю перья, на Рождество не летаю в ирий.
Не хочешь верить, а все ж поверь, я не вью гнездо, а живу в квартире,
Бегу соблазнов и потрясений и экономлю больное сердце...
Остался только озноб осенний - не притереться, не отогреться.

@темы: ~*~, © Йольф

URL
22:05

Чай остыл, но еще ничего, можно пить, -
Хотя приедается "можно и выпить" взамен "до дна!"
Темной длинной полою метет на дворе октябрь,
Темной тенью качается тусклый ночной фонарь.
И жалея себя - мол, дела-то совсем плохи, -
В кухне кутаюсь долго и мрачно в чужую шаль,
Вяло думаю: надо в метро сочинять стихи,
Больше нечего делать, а времени очень жаль.
Осень ссыпалась листьями, кончилась и ушла,
Дремлет мухой осенней веселый осенний бес.
Ты не знаешь совсем ничего про мои дела -
Вот и все, что могу рассказать о самой себе.

@темы: ~*~, © Йольф

URL
22:04

Сменяются дни по календарю - ни реже, ни чаще.
Протертый пиджак, потерянный адрес, дырявый озон...
Умел бы я петь - кому бы я пел о том настоящем.
Которому здесь не время, не место, да и не резон?

И как ни тяни, края и концы не сходятся вместе
У сказок моих - а значит, однажды наскучат они,
А стало быть, на английский манер уйдет моя эстель
Из дома, где сплошь стоят стеллажи ненаписанных книг.

И словно бы вслед уйдет острота и зренья, и слуха,
И нечто, сказавшись земным притяженьем, придавит к земле.
Мои имена с отвычки звучат нелепо и глухо
И в темном шкафу пылятся знамена моих королей.

Не мой ли двойник застыл в зеркалах в печальном вопросе,
Над мертвой строкой согбен и нелеп - и жалок, боюсь?
А впрочем, не жаль. И кто различит последнюю осень
Среди остальных, отсыпанных щедро на долю мою?

@темы: ~*~, © Йольф

URL
22:04

...до прихода - и после прихода стужи можно жить на одних "слабо".
Я играю на флейте немногим хуже, чем страна играет в футбол,
У меня неприлично неровный почерк, словно я пишу на ходу,
Я умею ходить по перилам - впрочем, на каких-нибудь упаду, -
Я меняю местами "нельзя" и "сложно", даже толком не разобрав.
Если кто-то придумал меня нарочно, пусть признает, что был неправ.

@темы: ~*~, © Йольф

URL