понедельник, 04 апреля 2011
21:55

Я так устал доказывать и спорить, всех понимать, не забывать, беречь,
Не доводить конфликт до фазы ссоры, не посылать людей, мостов не жечь,
Быть лицемерным и дипломатичным, быть равнодушным, ровным, никаким,
Я выучил урок свой на "отлично", я кожей врос в удачно лёгший грим,
И, нарастив между собой и миром стеклянный буфер дюймов этак в пять,
Я так устал считать идущих мимо, что впору снова щёки подставлять.

(с) Suboshi

@темы: ~*~, © Suboshi

URL
среда, 30 марта 2011
13:32

Он, они и небо

Он выходит за полночь в поле совсем один.
И стоит, и над ним зенит, и под ним надир.
И худая сумка болтается на плече.
И Вселенная шепчет: - Чей ты?
- А я ничей.
Я бродяга, певец, шутник, укротитель струн.
Я поэтом рожден и, наверное, им помру.
Я "глаголом жгу..." - и по тексту, но что глагол!
Я легко управляюсь со всем, что есть моего.
А теперь приходят они - всего чаще в ночь.
Умоляют помочь им, а я не могу помочь.
Те, что входят без стука, не в комнату - прямо в жизнь.
Убегай, если хочешь, да только не убежишь.
Те, что в сердце свивают гнезда, как стая птиц,
Те, что смотрят на этот мир из моих глазниц.
Те, что крепко прижились теперь у меня внутри,
Умоляют меня: "Говори же, ну, говори!
Расскажи про нас миру, пожалуйста, расскажи,
Распиши по листу наши судьбы, всю нашу жизнь.
Все, что хочешь: болтай, бей словами, шепчи, кричи,
Только вот не молчи, ну пожалуйста, не молчи".
Я, наверное, мог бы прогнать их, да не спешу.
Я не жалуюсь, ты не думай, но я прошу:
Дай мне слов рассказать и глотнуть небесную синь.
Я попробовал сам, только мне не хватает сил.
Вместе с ними я жалок, беспомощен, нем и слеп,
Словно тело бывало храмом, а нынче склеп.
Словно нет внутри ничего, не легка строка,
И за горло схватила безжалостная рука.
Может быть, им с поэтом ужасно не повезло,
Помоги, ведь тебе нетрудно: пошли мне слов.

Небо тихо смеется:
- Довольно твоих молитв.
Я все знаю про них, ведь они от меня пришли.
Что ты мечешься так, чудной, и зачем спешишь?
Собирай свой талант в кулак и потом пиши.
Собирай горстями слова и строку вяжи,
Пусть врастают твои стихи понемногу в жизнь.
И не бойся, поэт, ничего, все твое с тобой.
Солнце в сердце пылает, и звезды над головой.
Мне теперь остается немногое: вам не мешать,
Ведь они добрались до тебя, а ты дал им шанс
Отпустить все слова, что они не смогли сказать,
Ты сейчас можешь все, и от дара горят глаза.
Так беги же отсюда, не мешкай, точи перо,
Восстанавливай чьи-то жизни в сплетеньях строк,
Заплети их в изящные косы, согни дугой...
А когда-то и о тебе пропоет другой.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:31

Хорошо там, где нас нет

Искривляет тонкие губы: "Скорей домой.
Этот прОклятый мир не мой, этот дом не мой.
Здесь не солнце, а дрянь, латунь, здесь вода горька.
И меча не знает который год здесь моя рука.
Здесь достоинства нет давно, да и чести нет.
Ни ума, ни фантазии - только грязь, оголтелый бред.
Не желаю, чтоб этот холерный мир был отмечен мной.
Отпустите меня скорей, я хочу домой".
Говорю, поднимая брови: "Чего ты ждал?
Что появишься ты на свет - и дадут медаль?
Что ты сделал, а, мон ами? Если ты так крут,
Почему не можешь свою же жизнь ты построить тут?
Коль вокруг тебя лишь одни глупцы, а достойных нет,
Будь разборчивей в связях, мой дорогой, вот и весь ответ.
Красоту тебе видеть сложнее, чем прорыдать все дни.
Ну а если хочешь менять миры, то с себя начни.
Ну а если впустую все, этот мир - тюрьма,
И не хочется видеть и чувствовать, и понимать,
Если здесь - кошмар и помойка, а там был храм,
То ничем не могу помочь. А обрыв вон там".

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:29

Весна

С утра веселье и шум, и гомон: какое счастье, пришла весна!
А ты, угрюмый и мрачный, дома, всей этой чуши не хочешь знать.
Все стало ярче, теплей и чище, и в телефон смс текут:
"Зима уходит! С весной, дружище!", - а ты как будто бы и не тут.
А ты не чувствуешь ни восторга, ни этой мартовской ерунды,
В остервенении пишешь шпоры, и протираешь листок до дыр,
А двор захлебывается ручьями, смеются дети, орут коты,
А у тебя через час экзамен. У всех веселье, а ты? А ты?!
А ты не выспался совершенно, на время года тебе плевать,
Ты б всем поздравившим дал по шее, а всех детей бы отправил в ад,
Тебе плевать, что там: март, ноябрь, да хоть мартобрь, пусть будет, но
Пускай не лезут к тебе хотя бы, тебе сегодня сдавать ОНОТ.
Все раздражает невероятно, все вылетает сейчас из рук,
Ббилет с зачеткой играют в прятки - а рядом были же поутру!
Штаны натягиваешь поспешно, хватаешь куртку, рюкзак, тетрадь,
Бежишь во дворик, почти бесснежный, не опоздать бы, не опоздать!
Но воздух свеж, и не мерзнут ноги, и солнце гладит дорожный знак.
Встаешь на миг посреди дороги и выдыхаешь: "Ого. Весна".

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:28

Летнее

Ты злишься на вечный холод, на бедность цветов зимы.
Тебе подарю картинку. Веранда, июль и мы.
Приветливый скрип ступенек, ключа поворот в замке,
Оставила полная сумка отчетливый след на руке.
Веранда сосною пахнет, на окнах легчайший тюль,
На сто голосов различных поет золотой июль.
Блик солнца на стенке чашки и чайника теплый бок,
И красит неровно пальцы малиновый темный сок.
Вкус ягоды тихо тает на розовом языке.
Гудит басовито поезд, промчавшийся вдалеке,
Жужжит пчела над цветами, смородиной пахнет чай,
Все дышит, шумит, сияет в полуденный жаркий час.
...Нелепая трясогузка опустится на карниз.
Прикроешь глаза ладонью, посмотришь, прищурясь, ввысь.
А на высоте полета спокойно - ни ветерка,
Стоят на скатерти неба фарфоровые облака.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:21

Пусть повезёт тебе найти то, что сгорая станет светом (с)

Не кори меня, коль я не о том пишу - я б хотел иначе, только едва дышу.
Вот огромный город, стойкий привычный шум, вот жужжат ракеты, высятся небоскребы.
Я б хотел писать о тёплых заморских снах, как восходит солнце, как отступает страх.
Только соль и сажа спят на моих губах - если ты не веришь, что же - сама попробуй.
***
А веков прошло немыслимо - двести, сто? Города и страны прочно сковал бетон.
И огни рекламы ("То-то купи, и то!"), освещают пыльным окнам дорогу Стива.
Стив имеет шрам, серьгу и огромный рост, на ионной пушке - искры холодных звезд.
Да и сам бродяга-Стиви совсем не прост - не сыскать на свете лучшего детектива.
Все в округе знают: Стиви напал на след. Только что он ищет - это большой секрет.
Кто узнать пытался, тех уже точно нет: пистолет у Стива - маленький юркий дьявол.
Лишь одно давно известно наверняка - что бы он не делал, что бы он не искал,
Подожди немного, сменит строку строка - и любой секрет окажется скоро явью.
Говорят, он ищет редкий цветной металл, или даму, чья заоблачна красота,
Или клад в стране, где солнца горит черта. Но не лезь в его дела, уберешься целым.

Стиви ищет след в дыму, в торфяной ночи, средь пустых озёр, горящих огнём в печи...
И однажды утром сходятся все ключи. Стив бросает всё, стрелою несётся к цели.
***
Извини меня, коль я не о том совсем. Мне б писать о море, небе, траве, росе,
О безумце, что один побеждает всех, о банкире, отыскавшем в посылке фею.
Или спеть о том, что просится с языка - как ты сладко спишь, и как горяча рука,
Что в твоих глазах бушует моя река, и о том, как ты смеешься, а я светлею.
Ты прости меня, я б правда сложил перо, я б работал, пил, смеялся и пёк пирог,
Я бы сделал жизнь таинственной, как таро... Только я такой дурак - не могу иначе.
***
Стив лежит, от счастья где-то не здесь, а вне, пистолет и нож отброшены вдаль к стене.
И среди бетона, грязи, сырых камней расцветает под ладонями одуванчик.

(с) Джек-с-Фонарём

@темы: ~*~, © Джек-с-Фонарём

URL
13:19

"Она настигла, подобно грому, такая может быть раз в сто лет".
Легко писать о любви огромной, когда ее и в помине нет,
Пока все это - за краем неба, вдали, в фантазиях, в "где-то там".
И можно думать: "Ах если мне бы... Ну где ты бродишь, скажи, мечта?"
Писать про губы, глаза, запястья, творить, рассматривать, смаковать,
Твое большое родное счастье уже продумано с "я" до "а",
Оно расписано на страницах тетради, спрятанной за кровать,
Оно ночами подолгу снится, чтоб утром снова туманом стать.

Оно накатывает случайно, скоропостижно, внезапно. Так
Ныряет в море за рыбой чайка, на юг спускается темнота.
И им не хочется поделиться, всем рассказать - ну уж нет, зачем? -
А сохранить себе до крупицы, до крошки, капли, до мелочей.
Иначе кто-то большой и сильный, Всевышний сложит брезгливо рот,
Решит, что, значит, не заслужили, и все отнимет и уберет
Пылиться где-то в шкафу небесном. Ну а пока что вам сладко так,
Все неизведанно и чудесно, и вы - закрытая от зевак
Система, спаянная любовью, в которой зрителю места нет,
В которой каждое ваше слово ложится в память на сотню лет,
В которой двое, и третий - лишний, и связь тонка и прочна, как шелк.
И улыбнется тогда Всевышний, довольно скажет: "А хорошо.
Эх, если б делали так почаще. И ни к чему тут рекламный шум".

Вот так, пожалуй, находят счастье. Я не нашел еще. Вот, пишу.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:18

Ничего

Один опасается молний и высоты. Другая боится маньяков, мышей и гор.
Когда говорят: «Расскажи, только честно, ты, чего ты боишься?» А я говорю: «Ничего».
***
Ничто подступает, встает за моей спиной.
Кладет мне на плечи ладони из пустоты.
И в сумерках зимних подолгу стоит со мной,
И на ухо шепчет беззвучно: «Скажи, а ты
Не думал, как вышло, что смог распознать меня?
Услышать, почуять, понять… а все дело в том,
Что ты, милый мальчик, ближайшая мне родня,
Ты дырка от бублика, прах, пустота, ничто.
Поступки и помыслы, действия и слова
Бессмысленней, чем знаменитый сизифов труд,
Ничтожней пылинки (та может застрять в жерновах).
Такие, как мы, не живут. Потому не умрут".
Наутро я мчусь, чтобы миру хоть что-то дать:
Работать, как проклятый, рваться из кожи вон.
И так доказать, что не стану им никогда,
Из жизни своей прогоню навсегда его.
Но знаю уже - бесполезно в который раз
Водить по дорогам старушек, спасать котов -
Когда злое небо закроет слепящий глаз,
В мой дом в сотый раз завернет погостить ничто.
И каждый мой вечер – проигранный новый бой.
И страшно подумать: так будет из года в год.
Друзья беспокоятся. «Что», - говорят, - «с тобой».
Да нет, ничего, - отвечаю. – Со мной ничего.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:17

Солнечная стрекоза

За окном то метель, то солнце, то мороз, то тепло и ясно,
То раскиснет, а то засохнет, перемены лишают сна.
Это битва за каждый метр, это драка почти что насмерть -
Это в город, от снега скучный, с боем входит сейчас весна.
У поэтов теперь пегасы после спячки раскрыли крылья,
Тихо фыркают в своих стойлах, сонно щурят на свет глаза.
Я все жду, когда из капели, золотой придорожной пыли
На запястье соткется тихо моя солнечная стрекоза.
У кого-то зверье побольше, и внушительнее, и крепче,
И у крыльев размах три метра - восхитителен их полет.
Только маленькому созданью пролететь где угодно легче,
Чтобы ночью лучом тончайшим осветить долгий путь вперед.
Тонкокрылая моя муза, разбивающая невзгоды,
Золотая игла, которой расшивается каждый текст.
И в седые, как старцы, зимы, и в осеннюю непогоду
Вдруг увидят: не по сезону пролетит она в высоте.
И когда по грязи весенней я шагаю легко и быстро,
Все мне кажется: если резко обернуться сейчас назад,
Я увижу, как возле уха промелькнет сумасшедшей искрой
Громовик мой неутомимый, моя солнечная стрекоза.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:15

Пишет  Графит:

Состоялась тут в одном из писательских сообществ дуэль. Сама дуэль протекала очень вяло, но тема меня вдохновила, так что я расписался. Собственно тема:
Люди стыдятся признаваться в том, что они грамотны (если они грамотны). Вся реклама и все вывески в городе - крупные картинки и как можно меньше букафф; все делают вид, что не читают, а ориентируются по картинкам; газеты и журналы (очень красочные) - не читают, а рассматривают... Ну и т.д. Уметь читать (говорить о том, что умеешь читать) - так же неприлично, как откровенничать о сексе. Все это делают - кто похуже, кто виртуозно, - но никто в этом не признаётся в обществе благовоспитанных людей...
Вот что вышло (в стихах, конечно):

1. Васька
***

2. Саймон
***

3. Анечка
***

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:13

Молодая Яга

Слезы льются, стекают хмуро вместо соли в тарелку щей.
Ведь ко мне, горемычной дуре, поутру заходил Кощей.
Завернул он "по старой дружбе", сразу выложил, с чем пришел:
"Мне твое чародейство нужно, я невесту себе нашел".
Как я вытерпела, не знаю, как воткнули в сердце иглу.
Покатилась любовь смешная сочным яблоком гнить в углу.
Убежать бы за реки-горы, больше видеть его невмочь!
Вырвать, выреветь свое горе... Но придется ему помочь.
Где сам воздух сухой и древний, время камни толчет в пески,
Заточит он свою царевну в черном тереме у реки.
Вышивать букет черных маков золотой иглой из яйца...
Только этот кусок не лаком белой лебеди из дворца.
Лишь одно, разлучница, важно! Я узнаю, как месть сладка.
Ведь твой глупый, смешной Ивашка понесется тебя искать.
Он не знает ни царства ночи, ни в какой оно стороне.
Зачарованный мой клубочек приведет храбреца ко мне.
Накормить, напоить да в баньку, а постель у меня мягка...
Не увидишь ты больше Ваньку, обольщенного дурака!
Ты узнаешь, что значит ревность, ты глотнешь этот жгучий яд.
Проклинай же меня, царевна, как тебя проклинаю я!

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:13

Иголка

Вы прошли вдвоем по полсотни бед, все прекрасно, жили бы дальше, только…
Тот, который рядом, любя, тебе под здоровый ноготь вогнал иголку.
Ты застыл, согнувшийся, как бонсай, и катились слезы от резкой боли.
Тот, который рядом, сказал: «Кончай. Ты чего, чувак? Тебе плохо, что ли?
Ну, не дуйся. Ты извинишь меня? Я же не хотел. Прекрати, приятель.
И вообще, иголка – еще фигня. Это мог быть нож или даже шпатель.
Что ты, милый? Я же тебя люблю. Походи с иголкой для нашей дружбы!»
Ты охрип и выдал: «Я потерплю. Извини. Не думал, что это нужно».
Ты понес ее. Тот уходил с тобой. Коченели пальцы в нелепом жесте.
Кисть немела, капала с ногтя боль и текла под землю с любовью вместе.
Ты сказал: иголки, как ложки, нет, морок тоже может вонзаться в пальцы.
Я здоров, а эта проблема – бред. Все прекрасно, нечего сомневаться.
Научился действовать без руки, одной левой бедам давая в морду.
Никаких обид. Никакой тоски. А нарыв закроем перчаткой модной.
Но когда твой друг тебе кисть пожал, просто так, от чувств, не хотев дурного,
Ты завыл и к черту его послал, пожелав попутно ножей под ноги.

А ведь можно было без «никогда», «ненавижу» и «это все без толку».
Перестань мудрить. Перестань страдать. Перестань терпеть. Убери иголку.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:11

Жизнь моя - что солнечный луч в воде, хоровод из бликов на сонной глади.
Дом мой в плющ, как в старенький плащ, одет. Сад цветущий ветер любовно гладит.
Мой мужчина - лучший из всех людей. Мой ребенок - общая наша радость.
В круговерти вечных домашних дел жизнь проходит тихо, без гроз и радуг.

Сны мои горьки, как смертельный яд, и за что-то посланы в наказанье.
Там меня ждут те, для которых я не могу никак подобрать названья.
Предводитель их говорит: "Вернись, сколько можно - глупой, смешной, домашней?!"
Отвожу глаза и не спорю с ним, вспоминаю: шпили, бойницы, башни...
Вспоминаю: холод, буран и кровь, свист меча вливается в хохот ветра,
Жертва слепо тычется, словно крот, понимая - ей не поможет это.
Вспоминаю вкус на своих губах, вспоминаю радость свирепей гнева,
Страсть острей, чем ненависть, боль и страх, и безумный гон в почерневшем небе.
А взамен - людское тепло и дом... "Признавайся - этого ты хотела?!
Я заждался. Ну же! Давай уйдем. У упрямства тоже ведь есть пределы.
Неужели трусишь себе сказать: Ты забыла волю, себя и счастье!"
Я бегу из сна, не смотря назад, и мне вслед доносится: "Возвращайся!"

Мой ребенок сыт, мой любимый спит, я лежу без сна, в потолок уставясь.
Ветка сливы тихо в окно стучит, и на веки давит легко усталость.
Я твержу упрямо: "Нет, не хочу!" ...У моих кошмаров в запасе вечность.
Я молчу во сне. Я еще молчу. И не знаю, что же в конце отвечу.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:10

Охранотряд

В раю прохладно с утра вот уже три века. Даже деревья ежатся, греют ветки.
Ангел, похожий на юного мудрого человека, отгоняет сон, нажимает слегка на веки.
Ангел на вечной вахте, почетной вахте. У него под началом сто тысяч ему подобных.
По сравнению с ратью Господней - пустяк, но ста тысяч хватит,
Чтобы хранить тихий город. Отчитываться подробно:
Этого вытащили из-под колес, из петли - другого. Третьему не позволили резать вены.
Охранотряд патрулирует сонный город, ангелы шепчут при встрече: благословен будь, -
И дальше летят - к попавшим в беду, к позабытым, к оставшимся без ответа.
Ангелы чистят перья на старой башне, а людям видится снег в предрассветном свете.
Бывают провалы. И здесь не всегда малина... Ангел глядит на зарю. Новый день пришел.
Ветер несет от отряда девиз старинный: "Делай, что должен. Все будет хорошо".

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:08

Порою хочется выйти в поле, раскрыться, вздрогнуть, поймать звезду.
Почуять кожей восторг и волю, пусть ветер выбьет из тела дух,
Лететь над миром пушинкой, пеплом, травинки крошечным волокном.
Лучом тончайшим, нездешним, светлым легко проникнуть в твое окно.

Полседьмого, на небе просинь. У меня полтора часа.
Мы с тобой разминемся в восемь, мой неласковый адресат.
Ты опять меня не увидишь, пробираясь через толпу,
На развилке привычно выйдешь, мне оставив дальнейший путь.

Я мог быть птицей, я мог быть змеем, я мог бы зверем к тебе бежать,
Быть сладким медом и горьким хмелем, морозом плети, огнем ножа.
Горячим ветром затылок гладить, водой холодной припасть к ногам,
Мешать "my darling", "amour" и "ладо", ханчча, латиницу и огам.

Кожа, кости, глаза и веки, руки, пальцы, спина, живот.
Из себя леплю человека, чтобы ты полюбил его.
Примеряю тела и лица, потайную печаль храня:
Даже если тебе присниться, не узнаешь во мне - меня.

Ах, мне бы крылья, ах, мне бы перья, шерсть, когти, гриву и чешую!
В меня по-прежнему кто-то верит, и где-то гимны еще поют,
Мне б распахнуться, вдохнуть, забыться, так, чтобы выплеснулась душа!
...на двух ногах обхожу столицу, терзая в пальцах ненужный шарф.

Неужели не то, что надо? Нет, на этот раз - точно в цель.
Ты прошел - и споткнулся взглядом, что-то ищешь в моем лице.
Говоришь и легко, и ловко, и тепло растеклось в груди.
И знакомую остановку мы оставили позади.

Меня считают чумой старинной, кошмаром, радостью, божеством.
И кто-то сыплет проклятья в спину - я не могу осудить его.
Наносит кто-то мой лик на знамя, а кто-то пылко зовет мечтой...
Но что ты скажешь, когда узнаешь? Что ты подумаешь? Что же? Что?

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:07

А когда ты умрешь, то не будет ни боли, ни страха,
Ни туннеля во мраке, ни света, ни льда, ни тепла,
Ни Петра, ни Аида, Осириса или Аллаха.
Будет белая мгла. Только белая мутная мгла.
Ты окажешься вне всех миров, что тебя окружали,
Будто двери туда затворили на ржавый засов.
Ты забудешь священные книги, молитвы, скрижали.
Нет, часы там не встанут. Там просто не будет часов.
Ты не сможешь почувствовать тела, хотя б и пытался -
Словно кто-то огромный тебя опустил в глицерин.
Не надейся на то, чтобы кто-то с тобою остался.
Против мглы ты окажешься гол. Беззащитен. Один.
И тогда ты начнешь вспоминать то, что было привычным,
И цепляться за ворох забывшихся мелочей.
Мягкость свежего хлеба. Шершавость коробки от спичек.
Вкус холодной воды из целебных прозрачных ключей,
Запах дыма и леса, веснушки соседской девчонки,
Апельсиновый солнечный срез, колкость сжатой травы,
Плеск весла на реке, чей-то профиль, печальный и тонкий...
Все, что делало мир и тебя безнадежно живым.
Поцелуи украдкой. Ночные глубокие стоны.
Выражения глаз всех знакомых и близких ребят.
И когда ты припомнишь тепло материнской ладони,
Жизнь раскроется вновь и обрушится на тебя.

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:05

Спутник героя

С поминок сбежал - и к тебе. Там взгрустнуть не дали.
Вообще-то какое свинство - вот так погибнуть!
И если б ты слышал, как Машка сейчас рыдала,
То мигом пришел бы, пускай даже из могилы.
Народ вдруг очнулся и вспомнил - нас было трое!
С надеждой глядят на меня, позабыв про стоны,
Но я не герой, я только спутник героя,
Пускай мое имя ни разу не Джеф О'Коннел*.
Доспехи твои, прямо скажем, тяжеловаты.
Про меч я вообще промолчу. Я его не сдвину.
Куда мы теперь без героя в блестящих латах?
...а может быть, плюнуть на все и трагично сгинуть?
Не вышло пожить, так хотя бы помрем красиво...
Прости, жизнелюбие нынче мне отказало.
У края могилы не верится в наши силы,
А войско врага постепенно идет на запад...
Да ладно, не дрейфлю. Ты спи. Ты устал, должно быть.
Придется вертеться. Придумаем вместе что-то.
Мария поможет, и я не впервые в жопе.
Придумывать выходы - это моя работа...
***
Ну вот, вернулся, встречай с победой, прости, без знамени и герба.
Все думал: вот! наконец! приеду! Приехал, плюнув на пир и бал.
Потоки славы текут по роже, в сортир не сходишь, етихумать.
Тебя вот так доставали тоже? А я-то раньше не понимал...
Я после нашего разговора за дело взялся, уж как сумел.
Интриги, заговоры и воры, того - на плаху, тому - удел...
Не время было играть в героя, удача - сука и шанс не наш...
За мной теперь шлейф из лжи и крови, подделка, подкуп и шпионаж.
Сначала было чертовски сложно, порой хотелось уйти в запой...
Но вот отбились. Теперь все можно. Теперь все спишут и я - герой.
Сейчас стою у твоей могилы, и знаю - ты бы не допустил.
Да, у меня не хватило силы, на что тебе бы хватило сил.
Боюсь, душевное благородство ушло навек по твоим следам,
Смягчает память мое уродство, и уж ее-то я не отдам.
Тебе там как, ничего? Не тесно? С тобой в могиле - прошедший век.
Ну да, смеюсь... Как когда-то вместе с тобой, отчаянный человек.
Порой бывает темно и тошно от новых правил моей игры...
Прошу тебя, если только можно - не оставляй навсегда миры.
Мы этот так преобразовали... что продирает по коже страх.
Зато сидим не среди развалин и не пылаем в огне костра.
Да нет, мы сможем еще пробиться, угрозы жизни вселенной нет...
Но часто хочется, чтобы рыцарь. С мечом, в доспехах и на коне.
Поверишь, нет ли, - бывает страшно. На что идем и куда глядим...
У нас теперь только я... да Машка. В седле. В доспехах. С мечом. Твоим.
Мне снова хочется стать скитальцем и знать: разлука - не навсегда.
В каких мирах ты еще остался? Не покидай их. Не покидай.
--------
*Джеффри О'Коннел, герой романа М. Муркока, вечный странник, "спутник героя".

(с) Графит

@темы: ~*~, © Графит

URL
13:04

Кризалис
Как эпиграф к циклу, пожалуй.

Они всё плетут паутину рабочих мест,
Гудящих экранов, холодных бетонных плит
В сценарий записаны жалость, любовь и месть
В отчётах за прошлый месяц одни нули.

Живи по минутам - обеды и перерыв,
Смотри по ночам легенды про план работ
Не смейся в парадной, ходи на корпоратив
"Взрослей, выкинь глупости!" - шепчут - "И...будь собой!"

Однажды за ланчем вдруг трескается стекло
На офисных окнах; нарезка летит с ножа
Врывается ветер, холодный лихой циклон
Спускаюсь наружу и скидываю пиджак.

Почти успеваю - такое не пропустить
Становится флюгером башенный старый шпиль
Становятся эльфами чеки в твоей горсти
Вино в автомате, что бы ты там не пил.

В нетёсанный камень одет арбитражный суд
И в нём секретарша раскладывает таро
Стальные машины пасутся в сыром лесу
Подходы к макдональдсу занял глубокий ров

С огнем светофора играются сфинкс и рысь
Играю на флейте (у рыси прекрасный альт)
Но люди не смотрят, их взгляды пусты, серы
Как будто я вижу землю, они - асфальт

Как можно не видеть - недолго совсем пропасть!
Вот старый троллейбус - большой земляной дракон.
Я чувствую жар, захожу к нему прямо в пасть.
На всякий пожарный - с мясом и молоком.

(с) Джек-с-Фонарём

@темы: ~*~, © Джек-с-Фонарём

URL
13:03

Дети уходят из города к чертовой матери. Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями, в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им, дети крадутся оврагами, прут сквозь лес,
Пишут родителям письма кошмарным почерком на промакашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик: «Ваши манипуляции, ваши амбиции, акции напоказ
Можете сунуть в... я решил податься в вольные пастухи. Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина: «Сами учитесь пакостям, сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим: «Сами любуйтесь закатом с мостиков города.
Я же уйду за борт. Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты: играет, как бог».

Взрослые дорожат бетонными сотами, бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города. В марте. Сотнями. Ни одного сбежавшего не нашли.

(с) Шутник

@темы: ~*~, © Шутник

URL
суббота, 26 марта 2011
13:47

Август катится в сентябрь, крайние денёчки.
Девки все как на парад: косы пахнут солнцем,
Губы - словно лепестки, яблочками - щёчки,
Но красавчик-менестрель что-то не ведётся!

Девки судят да рядят - для кого же нынче
Собирает менестрель на лугу ромашки?
Зря отец, срывая злость, дочь лентяйкой кличет,
Видно, нерабочий день на деревне нашей.

Рядышком, как кошка с псом - рыжая с блондинкой,
Дама в теле на плетень навалилась грудью,
И слюнявит стебелёк девочка-картинка...
Каждой хочется букет - кто же их осудит?

В общем, ходят косяком, как по речке лодки,
Но не подымает глаз менестрель-паскуда!
Не достанется букет ни одной красотке -
Он его заварит в чай. У него простуда.

(с) Suboshi

@темы: ~*~, © Suboshi

URL