Ты не прячься, малыш, ведь тебя всё равно отыщут,
Здесь неважно, насколько ты болен и что ты пил.
Ты идёшь по зиме, под конец оставаясь нищим,
Так вставай же опять и молчи, что не хватит сил.
Ты скрывался от мира за маминым старым креслом
И на крошечной кухне, где тёплый и ровный свет.
Только так не бывает, чтоб старое вдруг воскресло.
Ни уютной квартиры, ни запертой двери нет.
Оступаясь на льду, предвесеннем, живом и тонком,
Не кричи слишком громко, не верь, что бывает брод.
Говорили тебе: ты не прячься, не будь ребёнком,
И в глаза не заглядывай тем, кто тебя найдёт.
Вот тебе в утешение ворох смешных историй,
И небесная высь, и чудес золотая нить.
Этот чёртов февраль… Он принёс тебе много горя,
И за это его надо вечно благодарить.
Это место, которое ты называешь домом,
Вдруг завоет оркестром расстроенных хриплых труб,
И ты будешь стоять и молчать, поражённый громом,
Оглушённый бессилием, слизывать солнце с губ.
Но не будет, не будет морозов, снегов, простуды,
Тишина не убьёт, не замучает допьяна.
Ничего не изменится. Просто свершится чудо.
За метелью и страшными снами придёт весна.

(с) Fristashka