Мой брат, или сон Джорджа Уизли

Мы с ветром играли, бросая мячи, мы вместе искали от счастья ключи,
В зенит и в пике, и стремительно – ввысь, безумно любили безумную жизнь,
Нам ветер рвал волосы, складки плаща… Не знали мы глупого слова: «прощай»,
Мы квоффлы швыряли в тройное кольцо, смеялись, смеялись мы Смерти в лицо…
Мы с ветром играли – ты друг нам и брат, ты нас утешал после бед и утрат,
Ты с нами смеялся над миром и жил, и тоже не ведал предательств и лжи,
Наш солнечный ветер – ты рыж и горяч, ты верил в нас даже среди неудач,
Теперь - ты не веришь. До самых седин я буду без брата – я буду один…
О ветер мой южный, мой третий близнец, не слышно созвучья ДВУХ рыжих сердец,
Мне снится: как будто в грозу, иль в пургу – что к брату – на помощь – я снова бегу,
И вновь понимаю, что я опоздал: уходят с Кинг-Кросса в туман поезда…
…Проснусь… И услышу – от радости – дрожь…
Фред – в голосе ветра: «Приветствую, Джордж!»

(с) Рыжая Элен