Этот город мрачен, что хоть умри, здесь бывает слишком темно и сыро,
Нам лукаво скалятся фонари, свет их льется желтым эдамским сыром,
Ты смеешься, тихо танцуешь твист по бетонным плитам и листьям прелым,
Небосклон горит – он красив и чист, как пейзаж из масла и акварели.
А пейзажей столько – рисуй тома, перепрячь лицо, сохраняй интригу,
Гонорар за них назначай сама, продавай по шиллингу чудо-книгу.
По пиастру, доллару, по рублю, пусть на сердце сладко, в гортани горько,
Эй, послушай, эй, я тебя люблю. И, пожалуй, в задницу отговорки.

(с)  Джек-с-Фонарём