Господи, каюсь, как же смешат меня юные циники, хватившие по верхам!
Двадцатилетние лорды, и каждый - каменный, каждый второй - мизантроп, каждый третий - хам.
Каждый - крутой боец, Властелин в зародыше, каждый не верит в любовь и плюет на смерть,
Кутается в пальто, словно в плащ поношенный. Ясное дело, дерзок и крайне смел.
Схватишь за горло, в косяк такого впечатаешь, а у него-то в глазищах вселенский страх.
Смотришь - и брови домиком (замечательно), "Мамочка!" - вопль выдохся на губах.
Выпустишь - и дрожит, и стоит-качается, после расправится - и опалит огнем.
...Слава те, Господи, что шелуха стирается. Слава Тебе, что подлинное при нем.

(с)