Вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад.
В четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах.
В двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит,
В семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми.
На той странице - мотало, било, бросало на остриё меча...
На этой - сохнут еще чернила. В ней нету "было", в ней есть "сейчас".
На этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде,
Кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе... и быть нигде.

Когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей,
Когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей,
И тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить,
Когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути,
Когда всё счастье ушло куда-то, кусками рушится личный мир...
...Вломи себе по башке лопатой. И от меня кочергой вломи.
Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис.
Бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись.
Проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.
Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких, как ты.

Не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли.
Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
Не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом.
Твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом.
Ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя.
Но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя.
Потащит, грубо стащив с порога, скрутив реальность в бараний рог.
Смиренным нынче - одна дорога. Таким как ты - миллион дорог.

Вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц.
Одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни.
Ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить...

...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи.
Бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной,
Смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной,
Гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова,
Ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать.
Срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз...
А мир смеётся, он пьян и молод. Какое дело ему до нас.

(с) Джек-с-Фонарём