Здесь холодно и часто мерзнут пальцы, на кухне подгорает старый ужин.
Виконту на неделе девятнадцать, виконт болеет - он слегка простужен.
Он помнит имена, забыв про лица. Во сне считает не овец, а башни.
Да только вот ему все чаще снится, минувший день и век икс раз вчерашний.
И сгрызена луна, как сыр, мышами, глядит в окно. Виконт талдычит даты,
Меняя всех - врагов, друзей - местами, понять пытаясь, кто был виноватым.
Виконта называют даже психом, а он смеется - он привык, наверно.
И что, что псих? Зато хотя бы тихий. И что, что псих? Зато умеет верить.
И он вернется - не сейчас, так завтра. И, тихо прошептав себе: "Я дома",
Промчится босиком по мокрым травам, увидев всех - друзей, родных знакомых.

(с) Ллаэлас