Однажды приходит ко мне Эпоха и вежливо просит побыть героем
(Хотя все равно, что велит, что просит, - Эпохе привычно не знать отказа).
И я понимаю, что все, нарвался, что лучше бы я бы ходил бы строем,
Что лучше бы я бы кричал бы хором и мимо мишени безбожно мазал.

А после приходит ко мне Профессор, такой виноватый, в очках и с тростью,
И все объясняет, что дело плохо, что вывезти надо... но я не лошадь!
С чего бы ему распинаться так-то, он знает, должно быть, о чем он просит,
И, судя по бледной его улыбке, закончится чем-нибудь нехорошим.

Ну вот, я толкую, что будет видно, что, хоть и привычный к таким напастям,
Я все же не очень смотрюсь под нимбом - я даже без нимба смотрюсь не очень!
А мне отвечают: ну, здравствуй, милый, сие не игрушки, а Кольца Власти -
Ты помнишь, наверное, кто их сделал - а ежели помнишь, чего ты хочешь?

И я поднимаю свой меч тяжелый - да не на Профессора, блин, а просто!
Не собственного ж, извиняюсь, папу, не в собственном же, извиняюсь, доме!
Ну, значит, бывайте, почтенный автор, живите спокойно, пишите Лосты, -
Но только обратно меня не ждите - не дохлым ли будет подобный номер?

А я бы хотел, дорогой Профессор, спокойно скончаться в своей кровати,
И я бы ответил: "Не ваше дело", - тому, кто заметит: "Немного чести".
Но вместо того, чтоб в просторной кузне кому-то другому мечи ковати,
Я собственным лбом пробиваю дырку в доспехах Судьбы в уязвимом месте.