Ворох чепухи на свече сожжет, бросит на ветру.
- Я пишу стихи - извини, дружок, - и безбожно вру
(Календарь - к зиме, на столе кефир, скоро стукнет -дцать).
Мол, бреду во тьме, открываю мир не с того конца.
На другом конце миллионы лун, непроглядный свет.
У меня есть цель, у меня есть лук, только смысла нет.
И на что сменять пустоту в руках, пепел на снегу...
Позови меня, но не жди, пока добежать смогу.