это словно рисунок, найденный под матрасом, словно сказка, пришедшая издалека:
человек идет, у него есть большая трасса, тишина: не слышится ни гудка,
ни машинного звука, только ветер слегка из неведомых далей доносит шум,
словно плещется большая река. человек садится, бормочет под нос себе: "Я не спешу".
не спешу. Шепчет травам - полыни да спорышу, шепчет этой далекой реке.
И, конечно, его подбирает автобус и с ним растворяется вдалеке.
дальше будет город, похожий на маленький ад (пиши, не перечитывая, не озираясь назад),
сонный город, из которого нет пути, подработки - принеси, подай, привинти,
под крыльцом позапрошлогоднее конфетти.
нет, не спрашивай, не спрашивай, куда он идет,
все вращаясь по кругу в этом городе день за днем,
а который день, который месяц, который год? нет, не надо, давай замнем.
у него на карте, выстроенной в голове, есть далекий лес и шуршащий синий ручей,
там он самый правильный, самый свободный, самый ничей,
за верхушками сосен - прозрачный свет, растворяются шорохи шелестом по траве.
ах, дурацкая сказка - да все равно не запомните,
вечер. вымотан. еще не упав на подушку, отрубается голова.
зеленеют стены маленькой комнаты, на полу прорастает трава.

(с) Лемерт