Вышивка нитью судьбы на пяльцах: в венах искрится холодный свет,
Током бежит по дрожащим пальцам чувство, что выхода снова нет.
Видно, весна заплетает пряжу в тонкий орнамент моих оков,
Колотой льдиной на сердце ляжет - Дом, не простивший чужих стихов.
Гнаться по Лесу за новой дичью, переплетение трав губя,
В горло вцепиться с победным кличем... и напоследок узнать тебя.
Кто вышивал по судьбе крестами? Кто гнал по лесу чужие сны?
Дом трехэтажный под крышей старой. Дом, не простивший моей вины.
Бьется под кожей безумный норов, в горло впивается новый бред.
Строчка бежит по стене, дословно: "Выхода не было. Нет. Нет. Нет".

(с) Эол