Никотином спасаться я больше, увы, не хочу.
Чай зеленый, да спорт, да кефир - ха, я Дэвид Гэхан!
Бездна смотрит в меня; почему-то не страшно ничуть.
Я стою на перроне, но поезд еще не приехал.
В неизвестность обычно с собой не берут чемодан -
Ускорения точно тебе лишний груз не добавит.
Деньги ходят ли там? И верит ли кто паспортам?
Или мысли и действия сразу на чаши поставят?
И так хочется музыки. Новой. Ну или такой,
Как у тех мертвецов, что остались еще на виниле.
Из нее наковать для себя металлический слой,
Чтобы как ни старались, да только ничем не пробили.
* * *
Как ни куй ты броню попрочнее, но всё ж
Иногда открываешься - будто бы так, невзначай,
И находятся те, кто как будто и не замечал,
Что не так идеален твой внутрисердечный чертёж.
А бывает, что хоть все и складно, но где-то есть "но" -
Не те ноты, краплёные карты, дурацкие шутки.
Бог не лабух, он композитор, а в промежутках
"Не фальшивь!" - бьет по пальцам; он злится, ему несмешно.
И лежишь на спине, как беспомощный дикобраз, -
Хоть бы тот, кто заметит, не пнул в беззащитное брюхо.
Только слышно, как сердце упорно, размеренно, глухо
Продолжает отсчитывать время: раз-два-три, раз.

(с) Dariko Mogzauri