Фрагменты лета – горсть конфет, и с каждым днем в кармане меньше.
От августовских двух недель уже горчит осенней спешкой.
На локте виснет старый зонт, а дождь, унылый беспризорник,
Все чаще бродит по двору, баюкая осколки скорби.
А город снова постарел, ссутулившись под брюхом тучи.
Из летом пойманных чудес осталось только делать чучел.
В дожде немного волшебства, когда он льет без остановки,
А клён, стоящий на углу, раздал последнюю листовку.
В такие дни приходит мысль, что волшебство – не кролик в шляпе,
Не в рукаве лукавый туз, не склянка приворотных капель,
Не круг для ловли юрких снов, не травы, собранные в полночь,
Не заговоренный кулон и не обряд, что сделан точно.
Оно в светящемся окне, когда спешишь домой, продрогший,
В страницах книг, что бьют насквозь, рассыпав буквы льдом по коже,
В пронзительных узорах нот, что гонят сердце в новом бите,
В дорогах, вьющихся у ног игривой бесконечной нитью.
Оно хранится в рюкзаке, что носишь ты в оправе ребер, в
Вещает море, облака, пустыни и лесные тропы.
И если сможешь совладать с ноябрьской когтистой лапой,
Быть может, это часть тебя форсит в остроконечной шляпе?

(c) Deacon